LA CONJURA DE LOS NECIOS

La conjura de los necios habrá pensado en el óbito del blog por ese fluir con insistencia del cardo con espinas y mira por donde surge el verbo en este otoño primaveral con fuerza y sin atisbo de caer rendido a detractores y admiradores. Las letras irán marcando el devenir de los acontecimientos políticos y llamándole a las cosas por su nombre. Feijoo vivirá hoy el fracaso de su investidura y tendrá  que buscar otros compañeros de viaje más afines al centro que a descentrar. Con lo que respecta al PSOE sus aliados son análogos a las malas compañías. Se cierne un panorama incierto en el futuro del país.

ESPAÑA EN MARCHA - GABRIEL CELAYA

 ESPAÑA EN MARCHA

 

Nosotros somos quien somos.

¡Basta de Historia y de cuentos!

¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

 

Ni vivimos del pasado,

ni damos cuerda al recuerdo.

Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

 

Somos el ser que se crece.

Somos un río derecho.

Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

 

Somos bárbaros, sencillos.

Somos a muerte lo ibero

que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

 

De cuanto fue nos nutrimos,

transformándonos crecemos

y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

 

¡A la calle! que ya es hora

de pasearnos a cuerpo

y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

 

No reniego de mi origen

pero digo que seremos

mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

 

Españoles con futuro

y españoles que, por serlo,

aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

 

Recuerdo nuestros errores

con mala saña y buen viento.

Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

 

Vuelvo a decirte quién eres.

Vuelvo a pensarte, suspenso.

Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

 

No quiero justificarte

como haría un leguleyo,

Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

 

España mía, combate

que atormentas mis adentros,

para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

DESIERTO DE LA CONCIENCIA

Un desierto es un ecosistema carente de vida, lo que significa un estado árido. En ese estado infecundo y yermo se asienta la raigambre del Gobierno. Si bien es cierto que se atisba la esperanza de la vegetación. Eso es una cosa, y otra permanecer en estado vegetativo político que es el “desierto de la conciencia”.  “La conciencia es un destello de la pureza del estado primitivo del hombre”, FRANCIS BACON.

De mi libro: Cuando laten las letras.

LA AGUDEZA DE PEDRO SALINAS

Pedro Salinas decía que la poesía existe o no existe; eso es todo. Pedro existe pero no el Presidente del Gobierno; eso es todo: Consideraba Pedro Salinas la poesía como hago esencialmente indefinible e inatacable.  El Presidente del Gobierno es también indefinible con la salvedad de que no es inatacable. Pedro Salinas con su habitual agudeza e ingenio apostillaba: “La poesía se explica sola; si no, no se explica”. El Presidente del Gobierno es explicable, le falta lo que le circunda a la poesía: estilo, lenguaje, sentimiento, ingenio e iluminación.

De mi libro: Cuando laten las letras.

LOS COMENTARIOS

Vulgaridad, falta de respeto y sentido común congelado se observa en los comentarios de todos los días. Los comentaristas lejos de ceñirse al post utilizan el verbo sin comedimiento y sin conocimiento y se acabó la tolerancia de tanta zafiedad.  

NO SERÁ LARGA LA TRAVESÍA DEL PSOE DE TORRENT

Tengo la sensación de que no será larga la travesía del desierto del PSOE de Torrent como se preveía. A las puertas del otoño todavía brilla el VERDE en la oscuridad. 

METÁSTASIS DE LA APATÍA

La sociedad observa con resignación la metástasis de una apatía colectiva ante una situación política que puede dar un giro copernicano y ver situaciones que nos pueden recordar viejos tiempos. Y el perdón de los pecados a políticos en el nivel más alto del descrédito. “Si perdonas de forma injusta con facilidad, invitas a que te ofendan”, Nietzsche.

MUCHA OPOSICIÓN PARA TAN POCO GOBIERNO

Ayer asistí al pleno del Ayuntamiento y del desarrollo del mismo saqué esta conclusión: Mucha oposición para tan poco Gobierno. Afiladas preguntas de la oposición que se quedaron sin contestar y en evidencia dejaron a los que optaron por el silencio. Los que decidieron hablar hicieron uso del aforismo del lenguaje y de esa brevedad el fundamento de novicios de la vida política. De pena.

LA HUMILDAD ES LA MEJOR VANIDAD

Lo de “Amaros los unos a los otros” no es propicio de la época. Ahora estamos en un mundo en el que solo cabe el egoísmo desmesurado, el quitarse la piel sin pudor y ser un referente de actitudes reñidas con la ética y moral. Amaremos a Dios sobre todas las cosas y correremos un tupido velo para que nadie pueda ver la lujuria de vanidades que hacen del ser humano lo menos humano de este mundo. La humildad es la mejor vanidad.

INSACIABLES

El ser humano es insaciable en ese afán de poseer todo aquello que no está a nuestro alcance. No nos satisface ni la propiedad de la vida, que es el mejor obsequio que tenemos. Nos falta adentrarnos más en el mundo del silencio, la meditación y profundizar sobre las necesidades básicas de la vida y expropiar el lamento de no gozar de otros gozos. El ser humano anda a gatas de la moral y enhiesto de moralina. Para aislarme de dramas, me sumerjo en la ideología del altruismo y encuentro en la mirada apagada una luz encendida y en el rictus de gratitud el silencio que conmueve. He aquí lo real, el compromiso que nos hacer ver para que estamos en este mundo y quizá el despertar para conocernos. Silencio.

¿PENSAR?

La pensadora, filósofa  y ensayista María Zambrano, comprimió en la cultura el amanecer y los destellos de la luz del hombre. Trazó el camino del progreso para no avanzar en el retroceso. Pero el hombre en su despertar es un prodigio de ambición y codicia y lejos de la reflexión y el estudio el hombre, lo que no hace es, PENSAR.

ME CAUTIVA EL EPÍLOGO

Entre el más allá y el más acá, me seduce el más allá. Me da más miedo la vida que la muerte y no tengo miedo a vivir. Las vivencias de la vida son el peaje en el que se asienta la necesidad de aislarse de un mundo en el que, no estando a gusto, algún sentido tiene la existencia. Si lo nocivo es pasar página todos los días al libro del tiempo, me cautiva el epílogo. “La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es, y cuando la muerte es, nosotros no somos”, Antonio Machado.

MICRORRELATO - DEVORA Y EL DOLOR DE SU MADRE

El silencio profundo se rompía cuando Devora se levantaba, al albor de la mañana, para dar comienzo el día con la sagrada obligación de atender a su madre que, permanecía en cama con una parálisis que le impedía cualquier movimiento. La exquisita Devora perfeccionaba todos los días la ternura y el beso a su madre al amanecer y los buenos días formaban parte del calor de la fría noche. Cuando le acariciaba la mano se fundía la piel con el alma y el mimo a Gabriela era el bálsamo constante y alivio de interminables días. El desayuno, por su estado, era dificultoso, pero la paciencia de Devora superaba cualquier obstáculo. ¿Cómo has pasado la noche mamá? Los gestos de su cabeza era el anuncio de su evidente malestar. A Gabriela, con las dificultades propias de su inmovilidad, le vencía el desánimo y, solo su fe en Dios era el antídoto de su sufrimiento y la esperanza sin ella. Transcurría el tiempo al compás que su paso arrugaba una vida prolífica de buenas obras.  En las paredes de su pequeña habitación colgaban cuadros místicos del pintor Ernets Descals que escenificaban su devoción por el arte y la pasión religiosa. En su mesita de noche adornaba un viejo pergamino con el Padre Nuestro y una firma con letra ilegible. Tal vez, Gabriela tenía esculpidas en las paredes del alma las huellas de las heridas de la vida y la medicina para su cura: la solemnidad de la eternidad. Cuando le digo adiós a Devora la mirada pone atención a los pliegues de la cortina de su ventana que contrasta con la tez tersa de la octogenaria y por la  rendija de añeja madera entra un hilo de luz en la oscuridad de una vida. Cierro los ojos y se abre el misterio.

 

LA CULTURA ES EL DESPERTAR DEL HOMBRE

Decía  María Zambrano, que la cultura es el despertar del hombre, hay personas en la vida política que tienen pereza a despertar. Viven con el ansiolítico de la incultura que es el sueño que no invita a soñar y, además, cobran por pertenecer a un colectivo que necesita el banco de alimentos de libros.

MICRORRELATO - VICENTA

Cuando el calor de la tarde remitía, Vicenta se acercaba a la finca de su padre y, no exenta de sudores por el largo recorrido, a su llegada al feudo le esperaba el banco de madera para recobrar fuerzas y ayudar a la recogida de hortalizas que su padre cuidaba con esmero. La tierra árida hacía posible que Vicenta tarareara: “Agua junta riega el prao”. La lluvia se convertía en el mayor deseo de Aniceto para que su hacienda dejara de ser un latifundio de secano. Vicenta, aliviada por el trago de agua del botijo y agobiada por los mosquitos, llenaba la cesta de mimbre de lo que daba el día pimientos, tomates, pepinos, zanahorias, lechugas, acelgas y espinacas. Eran tiempos de otras sequías y la recolecta menguaba algunas necesidades no evitando privarse de otras. A su regreso, Vicenta la esperaba su madre Bernardina con mirada triste para ingeniar con las verduras la cena a la luz del candil y mantener la perenne vigilia.  Mientras, Aniceto, pañuelo en mano, se secaba el sudor de la frente y, amante de la literatura, llevaba unas cuartillas amarillentas en su carpeta escritas a máquina por su primo Lorenzo y a la sombra de unos chopos  se entretenía leyendo a Lorca y mataba el tiempo entre verso y verso, el tiempo que le faltó al  poeta.

"EL CANTAOR"

Le llamaban “El cantaor” y era el trovador del silencio. Al alba se levantaba para surcar caminos agrestes y horas de interminables  caminatas, entre el frío que congelaba el alma, el calor que ahogaba el aliento y llagas de bálsamo en los pies para que el sufrimiento fuera el día a día de quien llegaba a la mina para poder encontrar, en la profundidad de la oscuridad, la luz que alumbraba el estómago de la familia. El carbón era el color de tiempos de la posguerra y la fuerza de su flaqueza no minaba la voluntad de vivir al límite de sus fuerzas. Arrogante de humildad, surca estos renglones para salir del tenebroso pozo de la mina y encuentre en estas letras las luces con las que mereció vivir.   

UNA VIDA EN LA PENUMBRA. DEDICADO A ANTONIO ILLAN

Antonio se asomaba al puente de buena mañana, y con su mirada pulcra y triste escuchaba el rumor de la corriente del río, pasaba el tiempo ensimismado viendo como salpicaban las gotas en el océano de su soledad. Antonio era silencio y el ruido nostálgico de aconteceres del pasado, entre la quiebra de la memoria y la palabra esquilmada por el exilio de su aislamiento durante muchos años de la sociedad. Y la sociedad de él. Vivía solo en su encierro voluntario, para que en ese tiempo de su clausura encontrara la comodidad de la intimidad y su propio desierto.

 

Era día de cobrar la pensión y Antonio dejaba los aperos diarios para lucir su camisa a cuadros, su pantalón con arrugas de su ausencia y sus sandalias marrones para mitificar tan importante día.  No era él y no era otro. Sus pasos lentos anunciaban una vida hipotecada al ostracismo y su regreso del banco era la alegría contenida de un júbilo lastrado. Al mes siguiente volverá el lujo de su camisa a cuadros, y un cuadro barroco sin luz y con sombras.

 

Llenaba su carretilla de garrafas vacías blancas y negruzcas del paso del tiempo, y la mugre que certificaba el hábito del desorden y cargaba agua clara y limpia para apagar la sed de una garganta de amargos tragos. El exceso de la carga no era la renuncia a su lucha permanente, para hacer del letargo de su vida el latifundio de un vía crucis sin cruz y con ella.

SEJO - LAS SOMBRAS DE UNA VIDA SIN LUCES

Son las nueve de la mañana cuando Sejo entra en la Taberna para dar inicio a la liturgia diaria del desayuno de la copa de Whisky, para así de paso saciar la ansiedad en el rígido taburete de madera, mirando a la tabernera para ir devorando el tiempo y vivir el éxtasis de la ilusión al compás del alcohol que vaya ingiriendo. Su cara denota tristeza y su mirada ausente evidencia su estado de ánimo siendo el fiel reflejo de una persona perdida tratando de encontrar trago tras trago el afecto que no encuentra en su casa para sobrevivir al desafecto, a la rutina permanente y al hábito de la perenne costumbre.

La Taberna es el lugar donde Sejo da rienda suelta a sus fantasías, donde la pena se convierte en alegría, donde su mundo se transforma para vivir la eternidad de lo efímero. Así es su vida diaria en el que el corazón y la inconsciencia que produce beber sin freno domina la cabeza. Ese bienestar pasajero entiende Sejo que es vitalicio para que los sueños se conviertan en realidad.

Sejo se entrega en cuerpo y alma en busca de nuevas sensaciones y experiencias que originen a su estado de decadencia un soplo de vida, aunque lleve consigo la muerte de la estabilidad propia y ajena. Transcurre el tiempo pero las cosas no cambian, y el desorden se establece en su orden, vacía copas para no llenar el alma y su vida discurre por cauces secos de conciencia.

Preso de su libertad bascula por un mundo de obstáculos que generan las circunstancias y que forman parte ineludible del rumbo perdido. El Sejo distraído sabe lo que quiere y se olvida de lo querido. Atrapado por el amor encuentra en lo ajeno la felicidad y se convierte en rehén de miradas atónitas que cuestionan su moral cuando aferrado a la moralina se quita en antifaz de muchos años.

Su alimento diario para subsistir al pecado es una mirada, un guiño de ojo y un beso robado en el mejor de los casos para alcanzar la gloria o, tal vez, el averno. Su perseverancia conlleva a que su estancia se prolongue y a tardías horas anuncia su estado ebrio, solitario y en ese deambular de inversión del tiempo sin rentabilidad, muestra la certidumbre de su inseguridad, la palabra entre cortada, la copa sin triunfo y la luz de su mirada apagada.

 

 

LA VIDA NO BREVE

Mediocridad es el estatus de políticos de la vida actual. La tierra agrietada por falta de lluvia equivale al desértico talento de quienes ejercen la política sin vergüenza. Haberlos haylos por donde quieras que vayas. Aquí no se está exento de limitados -salvo excepciones- y configuran la vida no breve de un país que profesa culto al agravio. “Así como el ignorante está muerto antes de morir, el hombre de talento vive aun después de muerto”, Pablo Siro. ¿Vivirá aquí alguien después de muerto? Que los ignorantes descansen en paz.

EL SEPTIEMBRE ALEGRE, FRUTERO Y FESTERO

El septiembre alegre, frutero y festero nos deja lluvia a cantaros, Rubiales en el lugar de siempre, Iceta dando partes todos los días de lo que no arreglan y Sánchez arengando a los suyos: se acabó. ¿Cuándo comienza la liga de primera división de los políticos?  

LAS ENSEÑANZAS DE LA HISTORIA

La historia nos ha enseñado a grandes políticos y oradores. Hace unos días hablaba de Demóstenes y hoy paseando por ese mundo de alturas que dan vértigo, me encuentro con lo que Winston Churchill pensaba de la oratoria: “De todos los talentos otorgados a los hombres, nada es tan valioso como el don de la oratoria”. Hubo otros grandes del dominio de la comunicación, como Abraham Lincoln, Luther King y su sueño que promovía la no violencia, los derechos civiles y la igualdad de razas. También españoles que gozaron de esa grandeza como Emilio Castelar, Miguel de Unamuno, Manuel Azaña y Gómez de la Serna. Un legado que invita a tenerlo presente hoy, para ser referencia mañana del futuro.