"EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS"

Termino de escuchar la elegía de Miguel Hernández a Ramón Sije e inevitablemente me viene a la memoria mi hermana Mari que el día 1 de Diciembre hará dos años de su muerte. Tenía 20 años cuando el destino le deparaba un final trágico. Asistía a un cursillo de la Sección Femenina de la época de siete días y finalizó con una esquizofrenia que fue su muerte en vida. Sin rastro de aquel viaje sin retorno y sin conocer las circunstancias que motivaron su enfermedad, todavía se mantiene en el tiempo, un misterio sin resolver. Era el apogeo de la derecha y de la desdicha. Hoy por derecho propio fluye en este blog para que el recuerdo no muera y me traslade a tiempos de mi infancia y pueda revivir la excelencia de su declamación de su poesía favorita, “El seminarista de los ojos negros”. Han sido demasiados años en silencio, demasiado tiempo perdido en el mundo del dolor asistiendo al deterioro progresivo y su muerte, 57 años de situaciones imprevisibles que diariamente produce la enfermedad y una madre embalsamada de paciencia atendiendo a su hija de forma modélica. Recuerdo, madre cuando te pegaba y no te dolían sus golpes, recuerdo madre, cuando se marchaba de casa y producía la angustia de su búsqueda, recuerdo madre, cuando se tiró por la ventana y estábamos los dos aterrados de ver aquella escena que no se borra, recuerdo madre, aquel sin vivir tuyo buscando médicos y no encontrando el remedio, recuerdo su ingreso en el Manicomio de la calle Jesús y el sufrimiento que suponía dejarla y tener que volvernos a casa sin ella, recuerdo aquellas visitas cargadas de emoción cuando salía envuelta entre no pocos dolores y la despiadada despedida. Dolor, desconsuelo y amargura era el vía crucis de todos los días. Tanta lucha y sacrificio madre, para encontrarnos con la recompensa de su muerte. Murió madre, pero colmada de esmero y cuidados. Con el paso del tiempo sigue atormentando el no saber que hicieron las falangistas con ella. Su inteligencia, su ternura y su bondad en aquellos tiempos reprimidos de libertad tuvieron su precio, la incapacidad para el resto de sus días de la que es responsable el repugnante mundo fascista. Ese mundo Mari que yo reflejo aquí con frecuencia de misa, procesión y cirio, ese mundo que sujeta el palio y se les cae la conciencia, ese mundo de canticos al Altísimo sin esconder la bajura, esos que viven al amparo de la oscuridad y la penumbra, entre el olor a incienso y dándose golpes de pecho, esos, acabaron con tu vida.